James Joyce Sal, mi alma, de los helados sueños,Del profundo sueño del amor y de la muerte,Pues ¡mira! de suspiros se llenan los árbolesCuyas hojas reprende la mañana.Domina al este la gradual auroraDonde brotan suaves fuegos,Agitando aquellos velosDe gris telaraña de oro.Mientras dulce, gentil, secretamente,Repican las campanas de flores matinalesY el sabio coro de hadasEmpieza […]
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